De amores perros poesía y otras hierbas

Un hombre que ama mi país

2009-11-11T15:33:00.001-08:00

Me ha llegado un mail "terrorista". Es uno de esos mensajes sucios que intentan sabotear la campaña política con vistas al balotaje. Va pasando una serie de fotos de los presidentes latinoamericanos acompañados de sus respectivas primeras damas... Obviamente, todos vestidos de etiqueta. Se los va nombrando por el país que representan. Al final, aparece la pareja que identifica a Uruguay: el Pepe y Lucía, en su legendaria motoneta. Al natural, despeinados, sin "producir". Por supuesto, se insta al lector a reflexionar antes de votar.

He respondido a ese mail, con lo siguiente:

¿Qué miedo tienen, señoras y señores? ¿Elegimos presidente o modelo de campaña Calvin Klein?

Ahí está doña Cristina K, que sale en tapas de revistas y no repite un atuendo dos veces... un insulto para una gran parte del pueblo argentino que vive entre el barro, en la miseria más absoluta, presa de autoridades corruptas que no garantizan siquiera los derechos más básicos como el derecho a la vida (porque la justicia ha tenido que venir por mano propia); privado de agua potable, amenazado permanentemente por el dengue y las epidemias.

¿La ropa de marca es sinónimo de honradez y de probidad? ¿La etiqueta (en la doble acepción de la palabra) ofrece alguna garantía de solvencia moral a los ciudadanos?

¿Somos los uruguayos defensores de la cultura, la equidad, la justicia social, la educación?Entonces pensemos en la filosofía de la túnica blanca y la moña azul que ayudó a formar esta nación, más allá de la influencia social y del poder económico de unos pocos privilegiados. Y por favor, la próxima vez dejemos las hipocresías de lado...

Al Pepe le he escrito estos versos, como para resguardarlo un poco de tanto agravio...

A un hombre que ama mi país

Cielito, cielo que sí,

lo miro y más me convenzo.

Pa hacer la revolución

hay que tenerlos bien puestos.

Son ciegos los que no ven

-otros pasarán por tuertos-

que el hombre tiene una ley

que lo manda por derecho.

Y esa ley no es un papel

ni un código

ni un decreto.

Su ley morirá con él.

Su voz vivirá en el tiempo...

De medias naranjas

2009-11-08T12:13:00.000-08:00

Alguien ha dicho, no sé a quién se le ha ocurrido lo de la media naranja. Otros, más adelantados, han acotado luego que te casas y entonces como por arte mismo de magia la media naranja pasa a ser medio limón... la vida es agria es amarga... Y como dijo Larralde: "cosas que pasan". Yo digo, modestamente, que con mis dos medias naranjas no logro dar en el clavo con la mitad que me falta. Porque esa mitad soy yo, la misma que viste y calza; la otra que hubiera sido si no me hubieran venido con tanta paparruchada del pudor, de la decencia, de "espérate a estar casada" de esa basura de viejas jóvenes frustradas... Y era tan lindo el amor, y la vida, era tan mala... Que me asomé a la ventana equivocada. A esperar que me lloviera del cielo, la tan mentada (¡"media naranja", carajo! ¡pervertíos, en qué pensabais?!) Y pues, me quedé esperando mientras la vida pasaba. Y así me fueron llegando las uvas mal maduradas; y así las fui disfrazando de naranjas mal pintadas. Y hoy que se pasó el verano y el fragor de mis batallas... ¡Pero qué cosa tan tonta! ¡Pero qué tipa tan naba! ¡Cuántas quisieran la dicha de estar entre estas dos aguas! ¡Dos manantiales que irrigan la bella Mesopotamia! Y yo, peor que la Flora de la leyenda olvidada, no encuentro mejor remedio que esto de estarme varada entre el gran Tigris y el Éufrates y -¡oh, sacrilegio a los dioses!- quejarme como quebrada...

Gracias, QUEEN... por existir

2009-10-12T20:00:00.000-07:00

Dedicado a los incorregibles de siempre... esos que amamos demasiado

Estoy aquí y he vuelto

2009-05-24T13:58:00.000-07:00

Estoy aquí

He vuelto

Como vuelve el poeta
con la mente revuelta
y las entrañas
llenas de flores nuevas
Como vuelve el guerrero
que sin mediar palabra
voltea la puerta
Y entra [Lo que en verdad lamento
es que no tenga
para escribir mis versos
más herramientas...

No sé si es Google o Blogger
los que se quedan
en el tiempo, o soy yo
la que no acelera.

El caso es que la verdad
este editor de m....
me calienta.]

Despedida

2009-03-14T12:16:00.000-07:00

En tiempos de carnaval

2009-02-08T08:27:00.000-08:00

Un poco de murga: de lo nuestro, lo mejor.

Guía para principiantes: diccionario de términos uruguayos, por "la Catalina".

2. Tras bambalinas: los aprontes

3. Una presentación ("Asaltantes con patente", 2007)

4. Un típico "cuplé" (Diálogo de la murga con Dios)

5. Y al final... la Retirada

El amor no tiene límites

2009-02-03T17:53:00.000-08:00

Cuando veo cosas como esta, vuelvo a creer en la existencia de un lejano, perdido Paraíso... Y a desear que podamos recuperarlo algún día. -------------------------------------------------------------------------------------------------

Contra la impunidad y la indiferencia

2009-01-23T21:40:00.000-08:00

"Alrededor de 300 ONG y asociaciones van a solicitar que el Fiscal de la Corte Penal Internacional investigue los crímenes de guerra cometidos por Israel en Gaza. El apoyo de la ciudadanía es indispensable. Se ruega firmar y difundir esta «petición universal». Es urgente."

Es lo poco y lo mucho que podemos hacer los que solo contamos con la palabra... para hacerles justicia.

El verdadero enemigo

2009-01-22T06:54:00.000-08:00

"Si luchas contra el terrorismo, se basa en el temor. Si fomentas la paz, se basa en la esperanza. En última instancia, el enemigo real es la ignorancia. La ignorancia engendra odio. Tenemos que tener valor, fe y compromiso para fomentar la paz más que luchar contra el terrorismo."

Greg Mortenson
Greg Mortenson es un montañista estadounidense, militar veterano, que se desempeñó como médico voluntario durante varios años, y tras un fallido intento de escalar el Chogori, segundo pico más alto del mundo, fue socorrido por los pobladores de la aldea de Karacorum, en Pakistán. A partir de "la tercera taza de té" llegó a ser uno más de la comunidad. Entonces decidió hacer algo constructivo en pago de la solidaridad recibida: dedicar sus energías a luchar contra el ostracismo y la ignorancia en tierras donde la educación es un concepto desconocido y donde la mayoría de los niños y niñas crecen alimentados por los prejuicios religiosos, alienados en un mundo marginal, privados de la visión global de un mundo que presume de civilizado y a veces hasta logra convencer de ello. Ocho años antes de los ataques terroristas del 11 de setiembre, Mortenson ya había comenzado la construcción de colegios en Afganistán y Pakistán, para el bienestar de miles de niños -y especialmente de las niñas, tan relegadas, vulneradas en sus derechos y hasta atacadas en su integridad-. Lo hizo atravesando dificultades de todo tipo, personales y financieras. La consigna de Mortison y de su organización, el Instituto de Asia Central, es más bien modesta y apela a la perseverancia con que se logran las grandes metas: "Una escuela por vez". Pero el resultado se ve en miles de niños y niñas a los que la escuela ayuda a construir una perspectiva de futuro más allá de las determinantes culturales y las limitantes heredadas.

Ahora bien, si un hombre, uno solo, con su determinación, pudo ser aceptado a pesar de las reticencias y los resquemores iniciales, llegando a incidir en una cultura tan ancestral como retrógrada, ¿no podrán hacerlo los Estados del mundo mancomunados? Cambiar la mira y enfocar al verdadero enemigo para derrotarlo desde adentro, desde los propios individuos, desde su propia visión del mundo: todo un desafío para Occidente.

La Poesía es un arma cargada de futuro

2009-01-21T07:03:00.000-08:00

No parece mera coincidencia. En Palestina el alto al fuego y en Estados Unidos de América el primer presidente negro de la historia, que promete un cambio en el estilo de gobierno. Claro, la maquiavélica industria armamentista estará presionando detrás de bambalinas, con su poderío económico sin par y su sólida y extendida red de corrupción. Ya en el discurso de Eisenhower, al abandonar la presidencia en 1961, aparecía la advertencia de que "sólo los ciudadanos vigilantes y bien informados pueden imponer la equidistancia entre la enorme máquina militar-industrial y nuestros métodos y objetivos pacíficos, para que la seguridad y la libertad puedan prosperar juntos."

Por eso es muy probable que el cambio que hoy propone el flamante discurso de Obama no pase de un espejismo. Pero por si acaso, no perdemos nada con apostar aunque más no sea provisionalmente a un ejercicio del respeto a los pueblos, a su soberanía, y a un cese al atropello de la dignidad y la libertad humanas.

Con el optimismo renovado, con toda la confianza y la esperanza en esa "arma cargada de futuro", este himno a la poesía, de Gabriel Celaya, en la voz y la guitarra de Paco Ibáñez. "Son gritos en el cielo y en la tierra, son actos."

Poemas de la guerra

2009-01-20T16:30:00.000-08:00

Tan inútiles como pueden serlo las palabras frente a las bombas de fósforo o la metralla. Tan inútiles como el gesto impotente y piadoso de los que contemplamos la masacre detrás de la pantalla. Tan inútiles como todos los hombres y mujeres del mundo que carecemos del valor y los medios para hacernos presentes y ayudar. Perdón si es una inmoralidad dejar oír la voz en estos casos. Es mi única manera de sobrellevarlo.

A un soldado

Tú, soldado dormido

Que te ha cubierto la noche de estrellas

Y el aire que respiras no huele nauseabundo

en tu trinchera

Ni los cuerpos yacen quemados

en derredor

ni tu techo se ha derrumbado

ni llevas a tu niño herido en los brazos.

Tú, soldado dormido

¿Con quién sueñas?

¿Con quién podría soñar un soldado

luego de un día de matanza?

¿Vendrán tu madre o tus hermanas

a consolarte

y a decirte que eres un buen muchacho?

¿Tu padre te palmeará la espalda?

¿Tu novia te besará orgullosa en los labios?

¿No oyes los llantos en los hospitales?

¿No ves la sangre que corre a raudales

por las alcantarillas?

¿Piensas que todo eso se olvida, soldado?

¿Piensas que todos esos van a olvidarte?

Tú, soldado dormido

Que has aprendido bastante bien el arte

de aniquilar a tus enemigos

¿Cuántos miembros has amputado ya?

¿Perdiste la cuenta?

¿A cuántos has enterrado en el fango?

¿A cuántos mantienes sumergidos

en el horror

el temor

la desgracia?

¿A cuántos has abatido desde tu posición

sin más esfuerzo o mérito

que el de apretar un botón

o jalar un gatillo?

Soldado

Despierto o dormido pero siempre

adormecido

El día que despiertes

vas a desear no haber nacido

-pobrecito

desgraciado

soldado-.

Tiempo de guerra
Mi vida
Mi dolor
Pienso
Sufro
Despierto
Abro los ojos
Miro alrededor

¿Qué valor pueden tener
mi vida, mi dolor?
-Ningún valor

No tengo más valor que el niño
o que la niña
que abatió la metralla
o que aplastaron
los escombros en Gaza

No más valor que el hombre
que un día se levanta
y saluda al vecino
y se alimenta
como puede
y alimenta a sus hijos
Y se acuesta
pensando que mañana
será otro día
y Dios proveerá
Y mañana no existe
Porque su casa
y la de su vecino
dejaron de existir en menos
de lo que canta un gallo

Entonces es que ellos ni yo
tenemos
ningún valor

Ningún valor la vida
-Ningún valor
El amor ni el rencor
-Ningún valor
La memoria
El olvido
-Ningún valor
Este cuerpo

Este aliento de vida

Este dolor...

Hay que ver que no tienen

ningún valor

Los poemas de esta entrada son de mi autoría y están bajo una licencia de Creative Commons.

2009-01-19T04:49:00.000-08:00

"Un Estado donde queden impunes la insolencia y la libertad de hacerlo todo, termina por hundirse en el abismo."

Sófocles

Cría cuervos...

2009-01-18T19:30:00.000-08:00

"Las violaciones del derecho internacional cometidas durante el ataque a Gaza fueron debidamente señaladas: castigo colectivo, uso desproporcionado de la fuerza y ataque a blancos civiles, entre ellos casas, mezquitas, universidades y escuelas", dijo el presidente de la Asamblea General de la ONU, el ex canciller sandinista y sacerdote católico Miguel D'Escoto, en sesión de emergencia el pasado 15 del corriente.

La Asamblea se reunió a pesar de las tentativas de un representante de Israel que alegaba no sé qué irregularidad reglamentaria para invalidar la reunión como improcedente. D'Escoto, de 75 años y con un fuerte perfil antiimperialista, hizo énfasis en el caso omiso de Israel a la resolución 1860 del Consejo de Seguridad, que clamaba por un inmediato alto al fuego. Pero la frase más demoledora del discurso -a mi juicio- es esta:

"Es paradójico que Israel, que le debe su propia existencia a una resolución de la Asamblea General de las Naciones Unidas (de 1948) muestre tanto desdén por las resoluciones de la ONU."

"Cría cuervos...", habría que recordarle a la comunidad internacional.

El saldo en números

2009-01-13T05:16:00.000-08:00

Desde el inicio de los ataques, hace 17 días, 910 personas han muerto en Gaza, según un recuento realizado por fuentes médicas palestinas. De los fallecidos, 292 eran niños y 75 mujeres. En el lado israelí son 13 los muertos en lo que va de conflicto, de los que 10 eran soldados. Los tres civiles fallecieron a causa de los cohetes lanzados por Hamás desde Gaza.

(Fuente: El País digital)

910 palestinos contra 13 israelíes, de los cuales 10 están entre los soldados que mataron a los 910. ¿Será que los 910 no tenían armas para defenderse? Ah, y no olvidemos descontar a los tres soldados muertos por el "fuego amigo"... Esto es, por la torpeza de los soldaditos israelíes aturdidos por el pavor de saberse aborrecidos, que lanzan sus proyectiles a todo lo que se mueve, faltos de tiempo y de valor para pensarlo dos veces.

En Israel dicen que no importa la proporción, sino la intención. Habría que ver si esos 292 niños no tenían la intención de exterminar al sufrido pueblo judío, tal vez inmolando sus cuerpecitos en alguna calle de Jerusalem... Lo que es bastante probable, eso sí, es que muchas de esas madres, las que sobrevivan, harán lo imposible por cruzar la frontera, cuando sea y a como dé lugar, para volarse en pedazos...Único modo conocido por ellas de vengar la suerte de sus hijos y la propia desgracia. Por supuesto, pagarán otros inocentes. Los desprevenidos de siempre que anden circulando cerca, alienados en una tierra que, tristemente, todavía muchos califican de "santa".

Macabro "regalo de Reyes"

2009-01-07T10:09:00.000-08:00

El cinismo de los líderes político-militares de Israel y la ironía propia del destino se conjugaron ayer, Día de Reyes, en las escuelas que la ONU mantiene en Gaza. No obstante haber recibido del organismo internacional las coordenadas en gps de los centros escolares, el ejército israelí decidió descargar su munición justo sobre ellos...

La hazaña final cobró 40 víctimas.
Y no eran terroristas de Hamas, Señores...
ERAN NIÑOS PALESTINOS QUE CONCURRÍAN A LA ESCUELA, ERAN NIÑOS QUE JUGABAN EN UN PATIO DE RECREO, INTERACTUABAN EN LAS AULAS Y VOLVÍAN A SUS CASAS, CON SUS FAMILIAS (TAL VEZ CON LO QUE QUEDABA DE ELLAS).
Y MUY PROBABLEMENTE APRENDIERAN A TOMAR UN FUSIL O UNA METRALLETA A LA EDAD DE DIEZ O DOCE AÑOS... PARA DEFENDERSE DEL TERROR DEL QUE SE LES ACUSA, Y AL QUE SE LES SOMETE IMPUNEMENTE.

Cuarenta niños palestinos muertos
en el Día de Reyes... en Gaza.
Cuarenta niños muertos entre los escombros
de las escuelas
o el horror de la sala de emergencia
de un hospital.
Cuarenta cadáveres envueltos
prontos para enterrar.
Un número pequeño de víctimas
pequeñas
indefensas
fáciles de matar.
¿Qué Dios impiadoso y cínico
se atreverá a justificar
tamaña hazaña?

¿Por qué los niños de Gaza?

2009-01-05T07:32:00.000-08:00

Un amigo que leyó la entrada ¿Qué hacemos con Gaza? en este mismo blog me comentó, un tanto decepcionado: "Decís lo que sentís, pero no analizás el tema" -lo cual es un dato objetivo y cierto-. Mi respuesta fue que este, como su encabezado lo indica, es un blog "literario-sentimental", nombre que puede sonar un poco ridículo al tocar estos temas tan profundos y urticantes, pero que describe sin ambages su razón de ser. No puedo hacer un análisis político del tema, porque no soy historiadora ni jurista ni politóloga, ni aun periodista. Ni siquiera me interesa informarme por los periódicos de uno y otro bando y contrastar opiniones y asertos. Venero el amor y respeto -o intento respetar, en la medida que mis prejuicios me lo permiten- al ser humano. Por eso me conmueve más un testimonio que una crónica; por eso me parece más elocuente la vista de un hospital de niños, cada uno con su herida, su trauma y su historia personal hendida por la guerra.

Buscando una visión objetiva pero humana, me encontré con el blog de Hernán Zin, Viaje a la guerra. Su trabajo es realmente admirable, por el coraje y la dignidad que implica llevarlo a cabo. Toda su trayectoria y su labor como reportero es admirable. Pero lo que más me ha conmovido hoy es su columna ¿Por qué los niños de Gaza? Basta verlos a ellos para ponerle rostro a esta deplorable atrocidad, a esta vergonzosa barbarie que tantos pretenden "civilizada".

¿Qué hacemos con Gaza?

2009-01-04T14:42:00.000-08:00

Este es el momento en que la muchachita entra a sentirse absolutamente inútil, absurda y frívola con su "blog literario-sentimental"...

Este es el momento en el que pierden sentido el "Que nadie se atreva a decir 'No puedo' " y el "Somewhere over the rainbow"... y los daños colaterales de "ese medio pariente del dolor" carecen (por un momento) de importancia.

Es probable que si pudieran construirse misiles con la rabia e impotencia de los que no hemos sido tocados por las esquirlas, Israel ya habría desaparecido del mapa. Pero ya es tarde para pensar en una aniquilación aséptica: también allí hay niños, hay jóvenes, hay ancianos que no han cometido más error que el de haber nacido en el lugar -tal vez- equivocado.

Entonces ¿qué nos queda? Ser testigos atónitos del dolor y del horror. O mirar para el costado, y continuar con la rutina de las noches y los días en este lado del mundo, que -todavía y por suerte- mantiene en pie los shoppings y los supermercados y las casas con piscina o sin ella y las computadoras -sí, al menos tenemos la computadora, esa máquina maravillosa por donde uno puede acceder rápidamente al mundo, y solazarse en la gama de excitantes distracciones que aún tiene para ofrecernos-. O mirar de lejos la fotografía y convencerse de que son los fuegos de pirotecnia que anuncian un "Feliz 2009"... Mientras la sangre corre como agua y la tierra se la traga en silencio, como una ofrenda malograda.

Que nadie se atreva a decir "No puedo"

2009-01-03T16:23:00.001-08:00

Acompañando los saludos de fin de año, mi amigo Víctor me enviaba la sugerencia de ver en youtube el video de un tal Tony Meléndez. De inmediato fui a buscarlo, y me encontré con otro hermoso presente, a los que ya nos tiene acostumbrados.

Lo que vi me conmovió. Pero más que eso, me hizo sentir vergüenza de mí misma, o mejor, de esa manía de andar buscándole siempre la quinta pata al gato y de ver los vasos siempre medio vacíos y nunca medio llenos. Tengo la impresión que a medida que vamos "entrando en años" vamos cruzándonos con esos seres que tienen el don o la capacidad de hacernos (re)conciliar con nuestra esencia, de hacernos conscientes del precioso potencial que de que disponemos para hacer todo aquello que nos haga sentir vivos.

Él es uno de esos seres especiales, cuya misión particular parece ser la de ayudar a otros a crecer. Tony Meléndez: músico y compositor nicaragüense viviendo en Estados Unidos. Un luchador, un hombre agradecido, un ejemplo de dignidad... para los pusilánimes de siempre.

Relato hecho a retazos

2008-12-31T06:14:00.000-08:00

1. “Has muerto”, le dijeron, “no eres más”. Pero él giró la cabeza y volvió a hundirse en el sueño de la vida... Y dejó de oírlos.

2. Se volvió y el ángel ya no estaba, pero el aire olía a jazmines y una suave brisa mecía las cortinas. “Tendrán que creerme”, pensó esbozando una sonrisa.
3. –Así es-dijo el fantasma-, a mí me mataron sin violencia.
–Cómo? No usaron armas, ni químicos, ni la fuerza?
–Simplemente dejaron de dirigirme la palabra.

4. Le pareció verlo adentrarse en la espesura. Llevaba una cabeza de alce sobre el hombro y el morral a la espalda. Esa noche soñó con cazadores furtivos.

5. La mujer partida temía verse a sí misma. Entonces Él partió todos los espejos... Y ella nunca más tuvo miedo.

Nota: Este relato nació de ordenar algunos de los “microcuentos” con los que he participado en el 2º Concurso de Cuentos Breves “T cuento Q” (edición 2008) . El mismo estuvo organizado y auspiciado por ANCEL, la empresa de telefonía móvil de Uruguay.

Ese medio pariente del dolor

2008-12-02T08:13:00.000-08:00

El amor

"Lo vio pasar en un vagón de metro y supo que era el hombre de su vida. Imaginó hablar, cenar, ir al cine, acostarse con él, vivir juntos y dejó de interesarle."

Beatriz Pérez Moreno

Para las que hemos deseado hablar, cenar, ir al cine, acostarnos con él, vivir juntos... y nos hemos quedado a mitad de camino. Para las que hemos vivido junto a ÉL y hemos dejado de interesarle... El tema que sigue, de Liliana Felipe, digno de dedicárselo (de no ser por ese pequeño detalle).

Somewhere over the Rainbow

2008-11-23T13:35:00.000-08:00

Uno lo ve y no puede evitar la conmoción, es cierto. Con una amiga estuvimos especulando sobre el verdadero sentido del "over the rainbow". Porque si era "sobre" el arcoiris, se refería al cielo, pero mejor "más allá"; pero en realidad es "mas acá"; porque todo parece indicar que están asimilándose -ese poder del lenguaje- el cielo y la tierra.

Uno lo ve y piensa en "el mundo es bello" y "la vida es bella". Ella dice que lo va a poner para oírlo todas las mañanas, antes de irse al trabajo. Yo digo que luego de esa dosis de grandiosa magnificencia, no se le ocurra a uno andar mirando (ni escuchando) las noticias...

Maldito ego

2008-11-18T20:17:00.001-08:00

"Un hombre que no puede tolerar los pequeños defectos de una mujer, jamás podrá gozar de sus grandes virtudes." Kahlil Gibrán

Amor, lo lamentaré siempre... por ti.

Allá al fondo está la muerte... pero no tenga miedo

2008-11-18T17:36:00.001-08:00

Instrucciones para dar cuerda al reloj Julio Cortázar

Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan. ¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

De Historia de Cronopios y de Famas

Poesía ¿versus prosa?

2008-11-18T14:31:00.000-08:00

Me he tropezado hace un momento con el decálogo de Nietzsche "para escribir con estilo". El mandamiento número 9 reza: "El tacto del buen prosista en la elección de sus medios consiste en aproximarse a la poesía hasta rozarla, pero sin franquear jamás el límite que las separa." Y vaya si tiene su encanto la prosa poética; creo que hay quien afirma, con razón, que la prosa es poética o no es prosa. Pero si toda (buena) prosa tiene de la poesía el ritmo, elemento indiscutiblemente poético, la prosa poética tiene además el poder de "condensación" que logran las imágenes, las sinestesias, las sinécdoques, las metonimias, las metáforas... una prosa sintética, contundente, predominantemente elíptica. Después vendrán los poemas en prosa, prosopoemas o antipoemas, según el autor de turno. En esta época de síntesis eclécticas, tantas veces paradójicas, parece natural que poesía y prosa se fundan de diversas formas. Como amante de la poesía y enemiga de las parrafadas grandilocuentes, quiero rescatar esta joyita extraída de las "fantasías" del Gaspar de la Noche, del francés Aloysius Bertrand (1807-1841). El mismo autor se referiría a su obra como al "libro de sus dulces predilecciones, donde había intentado crear un nuevo género de poesía", y lo reconcentrado de sus historias responde a una labor de depuración que realizó durante años.

Henríquez

Conozco que mi destino

es de ahorcarme o de casarme.

Lope de Vega

-"Hace un año que os vengo mandando, dijo el capitán; ya es tiempo que uno de vosotros me suceda. Me caso con una rica viuda de Córdoba y renuncio a la navaja del bandolero a cambio de la vara del corregidor". Abrió el cofre: el tesoro a repartir era un entremezclado montón de cálices, joyas, doblones, una lluvia de perlas y un río de diamantes. -"Para ti, Henríquez, los pendientes y la sortija del marqués de Aroca; ¡para ti, que le mataste de un tiro de carabina en su silla de posta!" Henríquez calzó en su dedo el ensangrentado topacio y colgó en sus orejas las amatistas talladas en forma de gotas de sangre.

Tal fue la suerte de aquellos pendientes con los que un día se adornó la duquesa de Medina Celi y que Henríquez, un mes después, regaló a cambio de un beso, a la hija del carcelero de su presidio.

Tal fue la suerte de aquella sortija, que un hidalgo había comprado a un emir al precio de una yegua blanca, y con la cual Henríquez pagó un vaso de aguardiente minutos antes de ser ahorcado.

Amor y chocolate... la vie en rose

2008-11-17T15:45:00.000-08:00

Se ha hablado tanto del efecto excitante del chocolate, de la sensación placentera que despierta y, por ende, de la adicción... Hoy anduve de ronda por los blogs, y la lectura de un post me trajo a la memoria un poema que escribí hace unos cuantos años (más de diez), a raíz de la lectura de un artículo. Allí se decía que el chocolate produce en el cerebro la misma sustancia causante del efecto de enamoramiento. Aquí va el poema.

Fenilatenamina (FEA)

Sustancia que segrega

rara vez el cerebro,

responsable del síndrome

del enamoramiento. Trátase de una suerte

(o desgracia) de neblina

que según las teorías
de último momento

provocaría el reblandecimiento

de la materia gris.
Lo que pueda sentir el infeliz

varía, de acuerdo al propio cuerpo,

yendo desde el aumento

de la presión sanguínea,

sudor de manos, espasmos, lipotimias,

hasta palpitaciones del miocardio

y otras alteraciones.

En cuanto a profilaxis y recomendaciones,

consideramos que ni valen la pena:

el horrendo gusano se apodera

del infeliz y todas sus reacciones.

Pero calma: que arriba finalmente

al natural estado de las cosas...

Donde no existen horas diferentes,

donde lo mismo da cuernos que rosas,

donde impera la paz y reina la armonía

(mientras los infelices en crisis todavía

lloran, claman, suspiran y no hacen otra cosa).

NOTA DE REDACCIÓN

Nuestra tarea damos por concluida

y quedamos en paz con la conciencia

(sabrán que es menester la valentía

para ejercer la libertad de prensa).

Os dejamos, y a modo de despedida

os reiteramos nuestra opinión sincera:

“¡Ojo con la Feniletilamina

por más dulce y tentadora que sea).

1. Ahora bien, a juzgar por lo que se ve, la gran mayoría de los mortales en uso de razón estaría proclive a aceptar sin mucho aspaviento eso de que el "enamoramiento" no es más que el bendito efecto de la vulgar feniletilamina. A excepción de esos pocos ilusos desprevenidos caídos de la cuna o arrancados verdes, que seguimos creyendo cada vez que nos hemos sacado "la lotería", y que tenemos frente a nuestras narices, ahora sí y definitivamente, al hombre -o tal vez la mujer- de nuestras vidas...
2. Ahora bien, ¿alguien tiene el dato de cuántas barras de chocolate se necesitan para llegar a ver la vie en rose?

Atahualpa Yupanqui: el cantor y su tierra y su gente, y su amor por el arte y la vida

2008-11-15T04:58:00.000-08:00

No hay dignidad sin respeto, y no hay respeto sin conciencia, y no hay conciencia en la vulgaridad chabacana, en la estridencia enajenada, en la procaz algarabía... Y sin embargo, qué escasos estamos en nuestros días de respeto, de dignidad y de conciencia. (¿Será que nos pusimos"apocalípticos"? ¿Será que a estas alturas posmodernas deberíamos estar más "integrados"?) Dijo el poeta: "El gaucho era bien hablao; los mal hablaos eran los comentaristas del gaucho. [...] Y coraje, le sobraba. Entre ellos, el coraje de saber cuándo debe callarse y por qué debe hablar.[...] ¿Sabrá la gente por qué debe hablar, cuándo debe hablar y cuándo debe callar a tiempo? [...] Y si es razón lo que decía García Morente, que 'Cantar es rezar dos veces' -al pueblo y a Dios, o a Dios y al pueblo, según cada cual, coloca la prioridad como se le dé la gana, o como lo siente-; si es verdad eso, no creo que ningún rezo deba ser gritado. [...] No creo que el gritar ayude a nadie en materia de canto profundo. [...] Ningún hombre puede decirle a una mujer 'te amo' a los alaridos." (Fragmentos de entrevista.)

Porque el olvido es una entelequia...

2008-11-15T03:46:00.000-08:00

Alfredo Zitarrosa: "un ejemplo de lo que debe ser un cantautor" (opina Fernando Cabrera)

Decir Alfredo Zitarrosa

(en realidad

con Zitarrosa basta)

es querer encerrar en esa sola

palabra

la tierra, la pobreza, la nostalgia,

el amor, el olvido, las batallas

del día a día, de cada

vida que corre

como el agua

mansa

inexorable

-como el agua-.

Y esa dignidad de hombre

-del Hombre que nos hace

tanta falta-.

Para todos los que lo guardamos en el corazón y en la memoria, una milonga De no olvidar.

Borges: "Yo soñé esta mañana que me moría"

2008-10-27T19:35:00.000-07:00

Una maravillosa lección de amor... y de esperanza

Vida perra

2008-10-27T18:23:00.000-07:00

Este es Napo, hermano adoptivo de Paquito (o Tobito, según otras fuentes), que les presento a la derecha.

En su momento el pobre Napo estuvo arruinado y tuvo que ir al médico.

Haría falta la presencia de un dibujante para captar la quintaesencia de esa entrevista médica...
¡¡A ver si alguno de ustedes (¡¿algún despistado que haga clic y aterrice en el blog?!) se anima a ilustrar la historieta!!

Cuadro 1.

Napo en el consultorio, sumiso.

Doctor auscultándolo con el estetoscopio.

Cuadro 2.

Doctor, escribiendo la prescripción: “Señor Napo, a partir de ahora, "NADA DE CARNE ROJA"

Cuadro 3.

Napo, con cara de desconcierto: “¡Pero si yo a la carne ni la veo”! Doctor: “¿?”

Cuadro 4.

Napo, con cara de infeliz: “¡A mí lo que me dan son LOS HUESOS!”

Cuadro 5.

Doctor, circunspecto, índice en alto: “Bueno, pero entonces: "¡NADA DE CARACÚ!"

Napo, con su mejor cara de desgracia.

Relato para continuar (1)

2008-10-27T18:20:00.000-07:00

Esta es una historia inconclusa. ¿Alguien querría proponer un final?

Quinto Curcio Según Erasmo de Rotterdam (una respetable Historiadora da referencias más exactas y fidedignas: Cicerón, De finibus, II, 19, 61; Tito Livio, VII, 6, 5; Valerio Máximo, V, 67) , el joven romano Quinto (¿o Marco?) Curcio se arrojó en 363 a. C. al abismo de la grieta abierta en el Foro. El oráculo había anunciado que aquélla volvería a cerrarse cuando lo mejor de Roma se deslizase al abismo.

El joven, presumido y valiente, habría montado su caballo y se habría arrojado a la legendaria grieta, con decisión y fatal inconsciencia. Todos los historiadores omiten mencionar, sin embargo, lo que pasó después de la caída, y aún, durante.

Un poco de poesía

2008-10-27T17:15:00.000-07:00

Un poco de poesía, que a esta hora y en esta dimensión es de lo poco que todavía importa

Pequeño y sincero homenaje Creo, creo, creo. Creo en la tentación de la carne y en la resurrección de los pecados; en la adulteración de los milagros y en la masturbación de los santos. Creo en Santa María la Virgen y en el que dicen que la cogió rezando; Creo en el papa, el zapallo y el boniato y en el sudor santísimo que da ganárselos. Creo asimismo en el bendito curro y en la manga que me tira con algo; Creo en la guerra, el hambre, la miseria...

Y creo en vos, cuando no tengo nada que hacer ni que pensar ni que decir que ahora creo supongo digo que va a estallar quizás hoy a las doce tal vez mañana a eso de las diez... No sabremos nunca cómo fue realmente —para qué si da igual si todo pasa y seguirán por siempre y como siempre las aves de la Paz cagándose en las plazas. Hoy en Bagdad han cerrado los puertos

mañana cerrarán

los aeropuertos

Pasado mañana contarán

los muertos

(Los dará la radio entre dos espacios

publicitarios) Ahora a no pensarlo

Que jodan afuera que recen en casa y en la casa blanca que ladren

Y en la noche oscura que sueñen los cientos los miles los que serán los presentes futuros y ex sobrevivien- tes.

s.l.b. 18/3/03

La venganza es una perra con moñito y apestada

2008-10-27T17:03:00.000-07:00

Estimada señora: ¿Qué hacer si su novio, amante, marido, etcétera tiene una "aventura turística"? Pues, ¡perfecciónese en el arte de la venganza! ¡Dedíquele una historia como esta!

El examen

De veras, lo de la sueca fue un affaire sin importancia. Podría haber sido una suiza, una alemana, una húngara: daría exactamente igual. Por más que las suecas carguen con esa reputación que sería difícil e improcedente intentar revertir justo ahora y en estas circunstancias. El caso es que la vi acercarse embozada en su bikini azul Francia, contoneando las discretas caderas, elongando las lánguidas pantorrillas, meneando de cuando en cuando la cabeza. Cuando quise ver estaba parado frente a ella, deslumbrado como un minero que halla la veta bajo tierra, diciendo no sé qué torpe frase alusiva al tiempo, el agua verde, el sol, qué calor, lindo bronceado ¿eh?, nos sentamos ¿querés?, te invito a tomar un helado.

La sueca era una tipa rara que en nada hacía honor a su afamada estirpe; se diría que había nacido fuera de época. Sería muy aburrido para el lector que yo intentara reconstruir paso a paso las innúmeras estrategias que debí ingeniar, probar, adaptar, desechar, reflotar, modificar con tal de cumplir con mi firme e incontenible propósito de poseerla. No como un mero trofeo, que vaya si lo era, sino más bien como un objeto insólito, un incunable pongamos por caso, un pony liliputiense, una ... .

En fin, deseaba poseerla.

En fin, se resistía con implacable énfasis.

Había dejado de comer (yo) y de interesarse en mis desesperadas y absurdas estratagemas (ella). Decidí establecer una tregua. Dejé de llamarla con la excusa de una caminata por la playa, una puesta de sol maravillosa o la promoción de dos por uno en pizza y fainá –esta última (la promo) inconfesada.

Pasaba los días moliéndome los huesos contra la cama, gastándome los dedos sobre el control remoto del televisor, los ojos hundidos en sus cuencas, los nervios diluyéndose de un modo infalible y tenaz. Una tarde, mientras me distraía quitándole con exquisita parsimonia los hollejos a una mandarina, sonó el teléfono. No hace falta decir que era ella. La sueca, con una voz que se me antojaba digna de una alemana (ronca, cascada, extrañamente áspera), claudicaba.

Esa noche conocí el vértigo de subir en ascensor a un decimoquinto piso, la angustia de no saber qué decir ni qué hacer con las manos en el camino, las audacias de que es capaz un simple mortal tras consumir media botella de whisky. Y también conocí a Xius, una cuzca de apariencia poco avispada o más bien tonta, moño rojo en la cabeza y filosos colmillos a la vista.

La perrita estaba muy enferma, contó la sueca. Tenía una extraña afección que le había hecho caer gran parte del pelo, a tal punto que el moñito ya casi no tenía modo de sostenerse en aquel cráneo desguarnecido. Las caderas también estaban quedándose desprovistas de pelos y de carnes, lo que le daba a la pobre bicha un aspecto en verdad lamentable.

Con ella (la sueca) pasó lo previsto, esto es, “lo que tenía que pasar”. Pasó una vez, dos, tres, una docena. Perdí la cuenta en un mes, como es lógico. Hasta que se le acabó el asueto y yo mismo le cargué las valijas en el auto, conduje hasta el aeropuerto y terminé por derramar la lágrima de rigor en el minuto final. Nos ahorramos, eso sí, los cinismos, las majaderías.

Después volví a mi vida de siempre, a la rutina empedernida de las ocho horas en la oficina, las llamadas impertinentes de los clientes, las pretensiones absurdas de los jefes, la comidilla de los colegas que todavía cuentan con suficiente “chispa” como para incendiar al infeliz que les venga a la cabeza en los momentos de ocio más sublimes.

Haría un mes del asunto de la sueca y yo empezaba a esforzarme para rememorar el ancho exacto de aquellas diminutas caderas, cuando recibí el intrigante mensaje, fotos incluidas. La alopecia de la perrita avanzaba imperturbable –la peste le había tomado por completo las patas y se extendía por el lomo y también por la nuca de la sueca, que igualmente comenzaba a echar en falta su cabellera y, en cambio, desarrollaba unos incisivos ligeramente sensuales, poco disimulados por unos labios finos y alargados.

Esa semana no dormí casi. Por la noche sufría pesadillas en las que aparecían la sueca y la perra, ambas por completo calvas, lanzándome ladridos incriminatorios. Luego adoptaban la actitud impasible de los lobos una vez que han escogido su presa. Yo comenzaba a correr despavorido, faltándome el aire, sintiendo trepar el miedo por las venas, representándome el preciso instante en que la zarpa se clavaría impiadosa en mi retaguardia. Me despertaba exhausto, el cuerpo empapado en sudor, los miembros en un temblor incontrolable, la garganta incendiada. Y volvía a la cama con una tonelada pesándome sobre los hombros, los nervios descompuestos. Así día tras día.

En el trabajo comenzaron a mostrar indicios de aprensión. Por lo demás, disminuyó el número de mofas hacia mi persona, o mejor, hacia mi incipiente “peladita”, como la habían bautizado mis compañeritas más precoces. A fuerza del absoluto agotamiento físico, ya empezaban a menguar mis facultades todas, cuando recibí el segundo e-mail. Me daba el nombre de la enfermedad y me detallaba los síntomas: coincidían. Fue entonces que decidí tomar medidas. Calculé el tiempo; entraba a la oficina a las diez. A las nueve y cuarto traspasé la puerta de la clínica. Una rubia de unos veinticinco años, graciosa, coqueta y con un par de tetas elegantemente puestas me recibió al otro lado del mostrador. Le entregué el papel con mis datos y me dispuse a esperar con la mente en blanco, retrasando el sudor, las palpitaciones, el espasmo en el vientre.

La rubia hizo repicar los dedos en el teclado como imitando a Mozart. Echó una ojeada indiferente al monitor y se acercó rabiosamente lenta a la impresora, zangoloteando pesadamente las caderas, como una elefanta que fuese en busca del sitio exacto para aparearse en medio de la selva. Entretanto, asomaba inexorable, lívida, apenas perceptible desde mi posición, la hoja. La mole rubia alargó los dedos; ávida, se apresuró a revisar, sin pizca de pudor, la sentencia.

Dejé escapar una tos perruna, disimulada apenas por fuerza de las circunstancias. No había acabado de componerme cuando enfrenté los grandes ojos azules que sonreían junto a una boca perfectamente delineada, mientras un par de manos blancas con aspecto de recién estrenadas me extendían gratuitamente la suerte doblada en dos. Por un instante pensé en traducir esa sonrisa, el gesto casi pueril que parecía invitarme a retozar sobre quién sabe qué ardientes praderas, sábanas o sabanas. ¿Sería aquella la señal convenida en la manada para comunicar el buen augurio? ¿O acaso la perversa exhibía su morbosa complacencia ante la execrable verdad revelada?Me retiré del mostrador sin desdoblarla. Mientras las piernas avanzaban intrépidas por su cuenta, el sudor, la saliva, la sangre... fluían lerdamente adheridos a un temor ancestral y oscuro.

Hasta que, ya fuera del alcance de las otras fieras, tuve que defenderme de la jauría de letras que rezumaban un tinte purpúreo y aullaban el RESULTADO más ardiente, lúbrico y palpitante que haya visto, oído, olfateado, lamido, engullido jamás.